segunda-feira, 31 de maio de 2010


Eu só escrevo pra me sentir mais leve mesmo. Esse monte de palavras dentro da minha cabeça forma sopa de letrinhas de chumbo, às vezes, quase sempre. Liberto-as e pronto. Leveza. plumas, algodão. Terra seca indo com o vento.


Boa semana de inverno e início de festas juninas pra você (que leu até aqui haha foi curto hoje - o trabalho me chama!).

domingo, 23 de maio de 2010

Sobre escrever e amar.


Pensando no meu bem-estar físico e emocional, vim escrever.
Escrever me faz bem. Amar não faz tanto assim.
O problema de amar é que a gente nunca sabe a medida certa entre o amor-próprio e o amor ao outro.
Quando eu quero que o outro me compreenda, ouça também o que eu não digo, me perdoe, me ajude, esteja comigo - talvez eu esteja pondo em campo o amor-próprio, o quanto o outro faz bem para mim e meu bem-estar.
Quando eu digo para o outro que ele tem que ser livre, fazer o que ele acha que deve fazer, o que ele quer fazer, e que eu não posso e nem devo interferir nas escolhas dele. Quando eu desejo a felicidade do outro, mesmo que não seja ao meu lado, talvez esse seja o verdadeiro amor.
O amor-livre é mais feliz! Mas como é raro!
Como será que se encontra esse ponto em comum entre o amor-próprio e o amor livre ao(s) outro(s)?
O mundo seria tão melhor se soubessemos...
Complicado e difícil compreender porque os sentimentos nos colocam em panelas de pressão de vontades inimagináveis. Porque projetamos tanto no outro o que queremos ou sonhamos que ele fosse. Porque exigimos do outro tantas explicações e tanta presença e tanta coisa sem explicação. O amor age, a paixão age, e agimos, pouco sabendo que fim tudo vai levar.

No fim, o importante mesmo é a trajetória que fazemos para chegarmos àquele fim.
Que eu me recupere.
Que o amor seja sempre nosso bem maior, de valor inestimável.

E que a vida minha e a do outro que eu quero comigo, não se transforme em pó.
Amém.

Domingo de muito trabalho e semana feroz pela frente. Será que o amor aguenta? O coração vai pular pra fora do corpo logo, logo.

Pintura de corações muticoloridos de Noemi Carnielli do Prado - direitos autorais.

sábado, 22 de maio de 2010

Gilka Aria

Ser chique é uma questão de atitude...

Nunca o termo "chique" foi tão usado para qualificar pessoas como atualmente.

A verdade é que ninguém é chique por decreto.

E algumas boas coisas da vida, infelizmente, não estão a venda. Elegância é uma delas.

Assim, para ser chique é preciso muito mais que um guarda-roupas recheado de grifes importadas. Muito mais que um belo carro alemão.

O que faz uma pessoa chique, não é o que essa pessoa tem, mas a forma como ela se comporta.

Chique mesmo é quem fala baixo. Quem não procura chamar atenção com suas risadas muito altas, nem por seus imensos decotes. Mas que, sem querer, atrai todos os olhares, porque tem brilho próprio.

Chique mesmo é quem é discreto, não faz perguntas inoportunas, nem procura saber o que não é da sua conta.

Chique mesmo é parar na faixa de pedestre e abominar a mania de jogar lixo na rua.

Chique mesmo é dar bom dia ao porteiro do seu prédio e as pessoas que estão no elevador. É lembrar do aniversário dos amigos.

Chique mesmo é não se exceder nunca. Nem na bebida, nem na comida, nem na maneira de se vestir.

Chique mesmo é olhar no olho do seu interlocutor. É "desligar o radar" quando estiverem sentados a mesa do restaurante e prestar verdadeira atenção à sua companhia.

Chique mesmo é honrar a sua palavra. É ser grato a quem lhe ajuda, correto com quem você se relaciona e honesto nos seus negócios.

Chique mesmo é não fazer a menor questão de aparecer, mas ficar feliz ao ser prestigiado.

Mas para ser chique, chique mesmo, você tem, antes de tudo, de se lembrar sempre do quanto que a vida é breve e de que vamos todos para o mesmo lugar.

Portanto, não gaste sua energia com o que não tem valor, não desperdice as pessoas interessantes com quem se cruzar e não aceite, em hipótese alguma, fazer qualquer coisa que não lhe faça bem.

Porque, no final das contas, chique mesmo é ser feliz!



Texto do livro "A quem interessar possa", de Gilka Aria.

quarta-feira, 19 de maio de 2010

O medo: o maior gigante da alma (Fernando Teixeira Andrade)

FONTE: http://pro-ciencia.blogspot.com/

Para quem tem medo, e a nada se atreve, tudo é ousado e perigoso. É o medo que esteriliza nossos abraços e cancela nossos afetos; que proíbe nossos beijos e nos coloca sempre do lado de cá do muro. Esse medo que se enraíza no coração do homem impede-o de ver o mundo que se descortina para além do muro, como se o novo fosse sempre uma cilada, e o desconhecido tivesse sempre uma armadilha a ameaçar nossa ilusão de segurança e certeza.

O medo, já dizia Mira Y Lopes, é o grande gigante da alma, é a mais forte e mais atávica das nossas emoções. Somos educados para o medo, para o não-ousar e, no entanto, os grandes saltos que demos, no tempo e no espaço, na ciência e na arte, na vida e no amor, foram transgressões, e somente a coragem lúdica pode trazer o novo, e a paisagem vasta que se descortina além dos muros que erguemos dentro e fora de nós mesmos.

E se Cristo não tivesse ousado saber-se o Messias Prometido? E se Galileu Galilei tivesse se acovardado, diante das evidências que hoje aceitamos naturalmente? E se Freud tivesse se acovardado diante das profundezas do inconsciente? E se Picasso não tivesse se atrevido a distorcer as formas e a olhar como quem tivesse mil olhos? "A mente apavora o que não é mesmo velho", canta o poeta, expressando o choque do novo, o estranhamento do desconhecido.

Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já têm a forma do corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.

Faz bem. (ou mal?)


Querendo mas evitando.
Bloggar, é vício novo, mas forte - coca branca.
Fujam as canetas! E as teclas todas, por favor. Reabilitação já.
Nunca tive vício tão grande quanto pensar em escrever o que penso.
Não, não. Não facilita em nada a minha vida. O que eu penso geralmente não é sobre o que eu preciso escrever.
Teimosia intelectual, carência da folha em branco, preencher, preencher cada linha, muitas linhas, entrelinhas, fazer a borda, ilustrar, grifar, publicar.
Ah, como coça!

Quando eu escrever(ei) um livro, não sei.
Tomara, logo.

Enquanto isso, posts quase nunca, pela arte da procrastinação. Eu procrastino coisas bem mais importantes. Secretas. Culpas imensas se eu for pega.
Isso aqui é só um hobby.

Eu gooosto de escrever. De falar. De ouvir. Vida pra mim.

E vocês?

Commentários nunca foram tão bem-vindos.
Escrever é parto, cesária ou descarrego pra você?

quarta-feira, 12 de maio de 2010

DE CABEÇA PARA BAIXO

Por: Fabrício Carpinejar - quarta-feira


Só lembramos quando vivemos de novo.

A lembrança não dirige, toma carona.

Limpei a gola do abrigo do filho Vicente na saída da escola. Reluzia uma mancha branca perto do zíper. Ingênua espuma da pasta de dente. A escovação apressada para não perder o sino de manhãzinha, natural estar ali, ressequida depois da aula. Um giz de cera dos dentes. Tantas vezes estudei com círculos polares no uniforme. No almoço, minha mãe raspava com sua unha vermelha e dizia: Vamos arrumar esse homenzinho? Vamos?


Homenzinho? Eu gostava de ser homenzinho. Nunca me chamavam de menino, de piá, de guri, mas de homenzinho. Eu me sentia tão homem como homenzinho. Armava caretas para firmar compromisso. Evitava rir, rir apenas me rejuvenescia. Concentrava-me para irradiar uma cara séria, com cenho franzido. Imitava meu tio Otávio que fumava cachimbo.

Nunca estamos na idade que desejamos. E tememos o que os outros vão pensar da gente. E tememos mais o que pensamos dos outros.

No aeroporto, entre uma de tantas viagens, chamou minha atenção um executivo nos arredores do banheiro. Com uma pasta de couro na mão esquerda e uma boneca na mão direita. Deveria esperar a filha de seis ou sete anos. Se sua criança fosse pequena, levaria ao banheiro masculino. Eu experimentei igual crise de paternidade, recordo dos meus momentos com Mariana antes dos quatro anos, queria conduzi-la ao toalete feminino, muito mais limpo, mas a etiqueta não permitia. Ela teve que sobreviver à porqueira do chão e papéis espalhados. Tomara que não guarde trauma.

Absolutamente engravatado, com terno alinhado, o empresário (ou sei lá o que representava) nem ciscava os lados, mirava fixamente a porta, torcendo para que sua menina viesse rápido. O que me intrigou é que ele segurava a boneca displicente, para provar a quem passava que não era dele. Como se alguém fosse sonhar que era dele! Suas orelhas ferviam, brotoejas cercavam sua barba, cabelos brancos procuravam caminhos na raiz.

A boneca o incomodava severamente. Amargava a possibilidade de encontrar algum amigo. Pagava mico em sua imaginação bélica, disparando a contagem regressiva da vergonha, como um bixo do vestibular, como um estagiário em seu primeiro dia no emprego.

Seu constrangimento revelava o absurdo de segurar a boneca de cabeça para baixo, pelas pernas. Fazia ioiô com o bebê de borracha. Um bungee jump dos contos de fadas.

Para avisar que não tinha nada com aquilo. Deixar claro seu distanciamento com a cor rosa e derivados.

Cuidava para não oferecer ternura. Rígido, com pinos no lugar dos ossos. Precisava manter os punhos cerrados, não apertar o vestido, poderia existir um botão capaz de acionar choro, xixi, miado ou cantorias. Boneca moderna é um carro de som.

Longe de qualquer operação afetuosa, mergulhava no transe da continência militar (imagina se solta uma carícia involuntária e acaba denunciando que brincava de boneca quando pequeno?).

Não se sujeitaria a pentear a juba do brinquedo, muito menos ajeitar o leve corpo nos cotovelos. Naquele cruzamento de olhares, um berço de dedos custaria caro. Talvez o cargo, talvez a fama. Porque se desse colo indicaria um pertencimento e forneceria margem para enganos. Não aceitava que fosse confundido. Sua reputação estava em jogo. O que julgava ser sua reputação.

Quando sua filha voltou do banheiro, parou desapontada em sua frente:

— Você está mostrando a calcinha da minha filha para todo mundo, nem parece que é meu pai.

Esconder o vexame sempre foi o maior vexame.


boa-noite visitantes do BLOG!

terça-feira, 11 de maio de 2010


Bom dia coleguinhas como vão?

domingo, 2 de maio de 2010

(Cora Coralina) - Drummond foi quem a descobriu =)


"Minha Cara, minha Carolina, a saudade ainda vai bater no teto - até um canalha precisa de afeto[...]
Minha Cora, minha Coralina, mais que um Goiás de amor carrego, estilo de violeiro cego.
Há mais solidão no aeroporto, que num quarto de hotel barato
[...]"
ZECA BALEIRO - Meu amor, minha flor, minha menina (Youtube it!)


Não sei... Se a vida é curta
Ou longa demais pra nós,
Mas sei que nada do que vivemos
Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:
Colo que acolhe,
Braço que envolve,
Palavra que conforta,
Silêncio que respeita,
Alegria que contagia,
Lágrima que corre,
Olhar que acaricia,
Desejo que sacia,
Amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo,
É o que dá sentido à vida.
É o que faz com que ela
Não seja nem curta,
Nem longa demais,
Mas que seja intensa,
Verdadeira, pura... Enquanto durar

(Cora Coralina)


Mulher simples, doceira de profissão, tendo vivido longe dos grandes centros urbanos, alheia a modismos literários, produziu uma obra poética rica em motivos do cotidiano do interior brasileiro, em particular dos becos e ruas históricas de Goiás.
http://pt.wikipedia.org/wiki/Cora_Coralina

Enquanto não dá tempo de escrever bem o que quero. Vou publicando o que de bom encontro no caminho. Já que as palavras, depois de lançadas ao mundo, não são mais nossas, mas do acervo mundial de produção intelectual, que emociona a todos a que nela se veem, pura e sinceramente.

Beijo e bom trabalho a você que se deu o trabalho de ler até aqui. Obrigada.

sábado, 1 de maio de 2010

Beijo multimídia

Por: Fabrício Carpinejar - quarta-feira (TWITTER @carpinejar)
FONTE: http://vidabreve.com/uncategorized/1267

Amor ensina o óbvio. É o que eu mais gosto de aprender.

Nem sempre mereço atenção. As crianças têm o direito de serem tolas, por isso são mais sábias.

Minha namorada narrava as diferenças entre o Playstation e o Nintendo Wii e mencionou a expressão device. Eu nunca descobri o significado. No passado, utilizei o termo pela intuição, coitado de quem me ouviu.

— O que é?

— Está brincando?

— Não sei, o que é?

— Para de gozação!

Admiti que conhecia, pois estava ficando chato. Já me sentia um ignorante. Como desconheço device aos 37 anos? Como?

Ela anteviu que tirava sarro dela, que me fingia de burro para que explicasse à toa. Como ninguém quer ser idiota, fica complicado salvar a idiotice alheia.

Eu era burro mesmo. Tentei resolver essa lacuna e abrir espaço para outras ignorâncias. Confesso que careci de coragem para teimar e imprimi uma risada apaziguadora. Soou como brincadeira.

O que me arrebata é a chance de ser puro. Como muitos juram que sou malandro e maquiavélico, arriado e abusado, dificilmente alguém confia na minha limitação. A curiosidade sofre os efeitos colaterais da reputação e não recebe reforço.

De vez em quando, Cínthya esquece quem eu sou para me amar mais. E é minha melhor professora.

Teimei em entrar com uma ameixa em seu carro. Vermelha, lustrosa, com todo o verão dentro. Estávamos atrasados. Costumo comê-la com o rosto inclinado ao chão para derramar o prejuízo no tapete dos pés. Não estudei como destroçaria a fruta em seu carro. Sentei no impulso, traindo minha atitude selvagem e desprezando o encolhimento do espaço.

Dei uma mordida e o sumo escorreu para a calça; ela olhando, limpei. Na segunda investida, já de pernas abertas, o líquido infestou o banco; ela olhando, disfarcei. Quando consegui espirrar no vidro, ela interferiu na operação, não havia como se manter distante. Ou falava ou seu twingo se transformava num liquidificador:

— Vem cá, por que não chupa ao morder?

— Chupar ao morder? Posso?

— Claro, depois que larga os dentes, chupa.

Ela aceitou meu despreparo e contornou o caroço e mordeu e chupou perfeitamente. Engoliu a lasca e o suco. Vi que podia. Pena que não tinha mais ameixas para exercitar.

— Onde aprendeu?

— Em Constantina, sou campeã para não me sujar.

Ainda não perguntei sobre os efeitos colaterais dessa aula. Mas não duvido que não tenha influenciado até minha forma de beijá-la.